Сейчас писательское предложение становится таким, что качество книг вытесняется "комфортностью", точностью подстройки: тебе предлагают менее качественный, но более подходящий, "комфортный" для конкретного тебя продукт.
Это развращает.
https://ivanov-petrov.livejournal.com/2333296.html?thread=168703088#t168703088
Примерно год назад случайно напал на одного автора... Не помню уже, как так вышло, что всё же решил почитать. Читаешь — и понимаешь, что книжка написана УЖАСНО. Там вообще полный набор всего — и неумения писать (композиция, стиль, образы, диалоги... и т. д...), и необходимость сокращать текст раза в два как минимум... и просто отсутствие сколько-нибудь грамотной редактуры, про ужасающие повторы слов вообще молчу...
В общем, видно, что это ужас-ужас.
И при этом книжки эти как-то так точно попали в цель... Я понял, что жутко хотел почитать такого вот. И побольше. Просто окунуться в этот сумасшедший мир, с одной стороны очень примитивно сделанный — но как-то примитивно, что не надоедает, ты в нём забываешься, как ребёнок или старик, впавший в детство, и тебе ничего не надо, только чтоб это всё бесконечно длилось, крутилось...
Но читая, то и дело раздражаешься, что-то вообще пропускаешь — особенно тухлые, затянутые куски. И — параллельно с этим — упоение полётом. И знаешь же, что ничего тебе эти вещи не дают в интеллектуальном плане. Просто превращаешься в ветер, который летит за героями этих книг и счастлив уже тем, что живёт.
И феномен этот странный такой... Я вот тоже немало насочинял, и вижу, что литературно я на порядок выше. А что толку? Я знаю, что вот так я не могу, хоть тресни. Раньше не мог, а сейчас и подавно. И выходит, что ясно вижу: качество плохое, но мне там, в этих книгах — хорошо, как уже не помню когда.
https://ivanov-petrov.livejournal.com/2333296.html?thread=168870000#t168870000